سأكتب إليك بعض الرسائل, شئت أم أبيت, أنا أرغب في ذلك, أرغب في رسائل منفلتة من المساء ومن اللعنات والمرايا وحتى من الضوء, أريد أن أكتب لك شيئًا مفتوحًا كعاصفة منغلقًا كراحة ميت, شيء يهزّك كضحية بعيدة, قديم لكنه شهي كفاكهة في مكان فانٍ.
ربما أريد أن أصل إلى سُكناك, عبر طريق مُفتت من الظلال, سأكتب ما يجب أن تفترسه أكثر من بُعدي, شيء منزوف وغامض كالحلم نفسه. ربما تضحك ويكون صوتك كنهر يمحوني ويفض رغبتي لكنني لا آبه, أنا أتحرك فيّ الآن كعروق شيطان في مذبح مهجور, أريد أن أكتب شيئًا مجروفًا وصارخًا.
قلبي أجش كالليل فقير مرميّ على صخرة صيف, عليّ أن أغسله وأستعيده لكي يرتجّ جيدا ثم أكتب.
