ليس الوقت على ما يرام،
يُجرّب أن يُخفي توعكه.
الطريق المُقفرة تحشرج بوحول الخريف.
لماذا تبدو الأشياء باهتة قبيل المطر؟
على مقعد في حديقة أصابني الشجن،
جرّبتُ أن أُعيد توزيع الظلال والنور،
استعنتُ بشلالات ضوء كانت تنهمر
من دخان طفولة بعيدة.
أخشى أن تخور قواي قبل أن أنْهي تلك القصيدة.
